他窝在藤椅里，裹着张起灵刚烘暖的毯子，看对方蹲在院角劈柴。斧头落下的声音很闷，像敲在棉花上，吴邪知道，自己的耳朵又开始背了。

“小哥，歇会儿。”他扯着嗓子喊，声音哑得像被砂纸磨过。

张起灵回头，阳光刚好落在他睫毛上，白得晃眼。他没说话，只是放下斧头，走过来摸了摸吴邪的额头，指尖微凉。

“不烧了。”吴邪笑了笑，想抬手拍开他的手，胳膊却沉得抬不动。这些日子总是这样，力气像被梅雨季的潮气泡化了，一点点从骨头缝里渗出去。

张起灵没说话，转身进了屋，出来时手里拿着个青瓷碗，碗里是黑乎乎的药汁，气冲冲的。吴邪知道那是胖子托人从城里捎来的，据说能“吊着口气”。

“喝了。”张起灵把碗递过来，声音还是那样平，听不出情绪。

吴邪皱着眉接过来，刚凑到鼻尖就咳得撕心裂肺。药味混着血腥味涌上来，他慌忙偏头，一口血溅在青石板上，像朵骤然绽开的红梅。

张起灵的手猛地攥紧了，指节泛白。他伸手想擦吴邪嘴角的血，手到了半空又停住，像是怕碰碎了什么。

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“没事没事。”吴邪喘着气笑，“老毛病了，吓不着你。”

张起灵还是没说话，只是蹲下来，用帕子一点点擦石板上的血。帕子是吴邪去年给他绣的，上面歪歪扭扭绣着只胖猫，此刻被血浸了，红得刺眼。

夜里吴邪咳得更凶，半梦半醒间感觉有人在给自己擦脸。他眯着眼，看见张起灵坐在床边，手里拿着那只绣猫的帕子，动作轻得像在碰易碎的瓷器。

“小哥，”吴邪哑着嗓子问，“你说，我能活到枇杷结果吗？”

张起灵的手顿了顿，半晌才低低地“嗯”了一声。

吴邪笑了，往他身边挪了挪，想抓住他的手，却抓了个空。他这才发现，自己的手抖得厉害，连伸直都费劲。

“我要是走了，”吴邪喘着气，“你别守着这院子，太闷了。跟胖子去北京，或者回长白山……都行。”

张起灵没说话，只是把他的手捂在掌心，一遍遍地摩挲着。吴邪能感觉到他指尖的茧子，那是常年握刀、劈柴、给自己掖被角磨出来的。

“还记得吗？”吴邪忽然笑了，“在蛇沼，你把我从野鸡脖子堆里拽出来，我抓着你的手，觉得比啥都稳。”

张起灵的喉结动了动，终于开口，声音哑得不像他自己：“记得。”

“那时候我就想，”吴邪的声音越来越低，“要是能跟你这么耗一辈子，挺好。”

张起灵没说话，只是把他抱得更紧了些。吴邪能听见他的心跳，很稳，像长白山的雪，像雨村的溪流，像他们一起走过的所有路。

天亮时，吴邪醒了一次，看见张起灵坐在窗边，手里拿着那把黑金古刀，正一点点擦拭。刀身映着他的脸，没什么表情，却让吴邪想起当年在青铜门前，他转身走进雾里的样子。

“小哥，”吴邪轻声说，“刀……收起来吧。”

张起灵回头看他，眼神里有什么东西碎了，像冰落在地上。

吴邪笑了笑，慢慢闭上了眼。他好像听见胖子在院外喊着“枇杷熟了”，听见张起灵在耳边说“等你”，听见很多年前，自己在七星鲁王宫第一次喊他“小哥”时，他回头的那一眼。